La véridique histoire
du
CÉRÉBRO-SCRIPTEUR
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Comment nos époux, heureux de se retrouver, prennent conscience des menaces à venir…
Vite, Jean-Pascal Félix libéra son épouse de ses liens.
On ne s’étendra pas sur leur soulagement, leur joie. Jika put enfin s’exprimer, conter l’irruption de trois hommes cagoulés, le « professionnalisme » de leur conduite, leur prospection immédiate, du bas en haut de leur villa, sans parler de leur silence caractéristique. Étonnamment, ils ne communiquaient que par gestes. Ils n’avaient bâillonné Jika que parce qu’elle avait tenté de crier, et s’ils l’avaient « coffrée » au sous sol, c’était avec une surprenante précaution. Jean-Pascal l’écoutait, euphorique, mais vraiment, n’y comprenait plus rien.
Il s’efforçait même, très consciemment, de réprimer en lui d’ultimes suspicions (et si tout cela n’était qu’un « coup monté » entre elle et un hypothétique commando d’espions ?).
Il lui demanda pourquoi ces espions, selon elle, avaient laissé la porte d’entrée ouverte et les lumières allumées.
Elle parut bien étonnée :
— Mais au contraire, ils allumaient le moins possible. Et par discrétion, ils ne m’ont laissé qu’une bougie dans la cave !
— Mais alors, mais alors : cela signifierait qu’ils aient été suivis par d’autres visiteurs ?
Jika confirma : elle avait cru entendre des pneus de voitures crisser sur le gravier, puis des exclamations brutales, en langue étrangère, russe sans doute, comme si un second groupe était venu constater, avec dépit, qu’on l’avait devancé dans ses perquisitions.
Elle avait par la suite perçu le bruit de sa voiture, entendu ses appels, tenté en vain de crier à travers les chiffons qui obstruaient sa bouche. Elle l’entendait aller et venir, fouiller partout, impuissante à l’alerter. C’est alors qu’elle avait soudain eu l’idée de l’appeler mentalement. De lui suggérer de descendre à la cave, comme si elle-même s’était muée en Cérébro-scripteur transmettant des signaux au cerveau de son mari, qu’elle qualifiait souvent de « disque dur ». De toute la force de son esprit, se rappelant ses premiers essais d’enregistrement la veille, elle avait donc tenté de communiquer par la pensée avec lui !
— Tu redécouvrais la télépathie, remarqua Jean-Pascal, amusé.
— Et alors ? ça a marché ?
— J’ai l’impression. Il m’a semblé entendre assez distinctement ce qui me parut être ta voix, avoua-t-il.
— Est-ce que tu en mesures vraiment les conséquences ?
— À quoi songes-tu ?
Elle n’eut pas le temps de préciser sa pensée : le téléphone sonnait.
Jika décrocha, en appuyant sur la touche haut-parleur. Une voix féminine demandait à parler à Madame Félix.
— Mais, c’est moi, moi-même, répondit-elle.
— Ouf ! fit la voix. C’est urgent. Je vous mets en communication avec Monsieur Limogeard.
Limogeard ! Qu’est-ce qui prenait à l’ex-colonel de téléphoner à cette heure ?
Jika jeta un regard interrogatif à son mari, en un court silence ; celui-ci lui fit signe d’entrer en conversation, sans rien dire de son retour au bercail.
— Bien chère Madame, dit avec embarras le sieur Limogeard, je viens vous présenter mes excuses. Il se trouve qu’en bavardant avec votre mari, je n’ai pas été informé d’une malheureuse initiative de l’un de mes subordonnés, que j’aurais évidemment empêchée si…
L’initiative en question était la fouille de la maison, avec les suites que l’on connaît.
Il s’agissait, dit le colonel, d’une regrettable bavure.
— Mais Monsieur, qui êtes-vous exactement ? demanda Jika, affectant de ne pas le connaître.
— Votre mari ne vous a donc rien dit ?
— Eh bien, c’est-à-dire que… mon mari est occupé à remettre la maison en ordre, après m’avoir détachée de mes liens et retiré mon bâillon.
— Comment, ils vous ont attachée ? Oh, croyez bien, chère Madame…
— Ce n’est rien, ce n’est rien cher Monsieur, j’aime à méditer le soir dans la cave, à la lueur des bougies !ironisa-t-elle.
— Comment, ils vous ont aussi…
Le colonel rampait, bafouillant à nouveau ses plus plates excuses.
Jean-Pascal Félix prit alors la parole, et révéla à l’étrange DRH qu’une autre équipe, d’origine étrangère, avait achevé à sa manière la perquisition de ses services.
— Quoi ? s’exclama Limogeard.
(À suivre)
Le Songeur
